Перекрёсток. Scene Of The Crime

[futuristic-lover]

Бета-редактор:  Shtuchka
Основные персонажи: Тейн Криос, ф!Шепард
Пэйринг: Шепард/Тейн; Шепард/Маар
Рейтинг: NC-17
Жанры: Гет, Ангст, Драма, Фантастика, Психология, PWP, POV, Hurt/comfort, AU, Songfic, ER (Established Relationship), Любовь/Ненависть
Предупреждения: OOC, Нецензурная лексика, ОМП, Нехронологическое повествование, Ксенофилия
Размер: Миди, 43 страницы, 4 части
Статус: закончен
Описание: Когда судьба сталкивает тебя с двумя мужчинами, чьи жизненные линии связаны родством, главное не оказаться на распутье и сделать правильный выбор.


Я нер­вно те­реб­лю кон­цы вот уже шес­той сал­фетки. А ес­ли он не при­дёт? Или, сог­ла­сив­шись на встре­чу со мной, под­вер­гнет се­бя опас­ности? Кто зна­ет, охо­тит­ся за ним кто-то пос­ле убий­ства Бос­са или нет? И за­чем я на­писа­ла ему? Да ещё на­дела платье и туф­ли. Хо­рошо, что Тейн не ви­дит ме­ня сей­час в та­ком на­ряде. Хо­рошо, что он во­об­ще не сле­дит за мной и у ме­ня есть воз­можность по­кинуть дом, не опа­са­ясь его не­дове­рия. Он зна­ет, что вре­мена­ми мне нуж­на сво­бода и шанс уй­ти. Но всег­да я воз­вра­ща­юсь. Не от­то­го, что мне не­куда ид­ти, прос­то...

Я взды­хаю. Прош­ло че­тыре ме­сяца с тех пор, как мы с Тей­ном "сно­ва вмес­те", но я так и не по­няла сво­их чувств к не­му. Есть ли они во­об­ще? И ес­ли бы бы­ли, си­дела бы я здесь в та­ком ви­де и ду­мала о воз­можных пос­ледс­тви­ях этой встре­чи? Ка­кие мо­гут быть пос­ледс­твия? Я приш­ла сю­да с од­ним же­лани­ем – уви­деть Ма­ара, но нут­ром ощу­щаю, что не толь­ко по этой при­чине. Мне стыд­но – это мне-то! – приз­нать­ся са­мой се­бе в том, что я хо­чу его. Боль­ше, чем Тей­на. Да что там: к Кри­осу-млад­ше­му я во­об­ще не чувс­твую вож­де­ления. Да­же ког­да я всё же ос­ме­лилась на секс с ним пос­ле дол­го­го пе­реры­ва. Но я вра­ла са­ма се­бе. Тог­да я наб­ро­силась на не­го лишь по­тому, что ду­мала о Ма­аре - о пер­вом муж­чи­не, про­будив­шем во мне сек­су­аль­ность и тя­гу ис­клю­читель­но к дрел­лам. Я чёр­то­ва из­вра­щен­ка!

Я рву в клоч­ки сал­фетку и бе­ру но­вую. Она тут же про­питы­ва­ет­ся вла­гой от мок­рых ла­доней. О чём я во­об­ще ду­маю? Я ему в до­чери го­жусь! Он стар­ше ме­ня как ми­нимум лет на трид­цать. А ещё он отец Тей­на. Это неп­рости­тель­но - нап­ле­вать на все его по­пыт­ки сбли­зить­ся и сбе­жать к Ма­ару. Но мне нуж­но по­гово­рить с кем-то, кро­ме Тей­на. Тем бо­лее, ког­да у нас не­понят­ные от­но­шения. Я всё ещё ша­раха­юсь его, бо­юсь бли­зос­ти, не знаю, по­чему. И в та­ких рас­трё­пан­ных чувс­твах я пре­бываю дол­го. К то­му же, я бы не выз­ва­ла Ма­ара на встре­чу, не будь я уве­рена...

Сно­ва взды­хаю. Уве­рена в чём? В на­шу ко­рот­кую встре­чу мне по­каза­лось, что он что-то хо­тел ска­зать мне, про­явить боль­ше вни­мания и уж точ­но по­цело­вать не в лоб. А мо­жет, прав­да, все­го лишь по­каза­лось? За­чем я приш­ла так ра­но? На со­рок ми­нут рань­ше ого­ворён­но­го вре­мени. Те­перь си­жу и му­чаю се­бя. Ещё это платье. Из до­ма я уш­ла в обыч­ной и при­выч­ной для ме­ня одеж­де – джин­сы и кур­тка по­верх фут­болки. Поз­же, убе­див­шись, что хвос­та за мной нет, заш­ла в бу­тик и ку­пила сво­бод­но­го пок­роя платье с за­пахом тём­но-зе­лено­го цве­та.

Хм, а по­чему это­го цве­та? Вот мне ин­те­рес­но те­перь.

Ощу­щаю се­бя иди­от­кой. Я силь­но вол­ну­юсь, скру­чиваю сал­фетку и от­ры­ваю от неё мел­кие ку­соч­ки. Та­рел­ка пол­на об­рывков, а в под­став­ке для сал­фе­ток уже ни­чего не ос­та­лось. Мо­жет, мне уй­ти? Я не мо­гу чёт­ко сфор­му­лиро­вать свои мыс­ли, как бы не на­чала за­пинать­ся и за­икать­ся при раз­го­воре. Тог­да я точ­но бу­ду выг­ля­деть пол­ной ду­рой. Нет, на­до ухо­дить, по­ка не поз­дно. Спи­шу всё на бо­лезнь или ещё что-ни­будь. Я пра­виль­но сде­лала, что приш­ла рань­ше. По край­ней ме­ре, я об­ду­мала свой пос­ту­пок, и я ещё мо­гу по­вер­нуть на­зад.

Вне­зап­но я вздра­гиваю от лёг­ко­го при­кос­но­вения к мо­ему пле­чу и хрип­ло­вато­го ба­рито­на:
- За­чем же так нер­вни­чать, ма­лыш?
Я ни­чего не ус­пе­ваю по­нять, как чёр­ная тень скло­ня­ет­ся ко мне и неж­но це­лу­ет в ви­сок. Я улав­ли­ваю еле за­мет­ный за­пах мус­ку­са и све­жес­ти. Ма­ар. Он са­дит­ся нап­ро­тив ме­ня. К не­му тут же под­хо­дит офи­ци­ант и про­тяги­ва­ет ме­ню.
- Что бу­дешь пить? – спра­шива­ет Ма­ар и в упор смот­рит в мои гла­за.
Я ка­чаю го­ловой, не в си­лах вы­мол­вить ни сло­ва. Он ши­роко улы­ба­ет­ся и за­казы­ва­ет два бо­кала бе­лого бор­дос­ско­го ви­на Со­терн Кас­тель­но дю Сю­дю­иро – элит­но­го и пе­рехо­дяще­го в раз­ряд ан­тиквар­но­го. И очень до­рого­го, на­до за­метить. По­жалуй, Ма­ар мо­жет се­бе это поз­во­лить пос­ле по­беды над им­пе­ри­ей Бос­са. Выг­ля­дит он то­же пот­ря­са­юще, аж дух зах­ва­тыва­ет (собс­твен­но, ког­да это он не выг­ля­дел так в мо­их гла­зах?). Чёр­ная ру­баш­ка с рас­стёг­ну­тыми вер­хни­ми пу­гови­цами, сво­бод­ные, то­же чёр­ные, брю­ки и, ра­зуме­ет­ся, его плащ. Ис­тинное Кры­ло Но­чи. Ин­те­рес­но, он ког­да-ни­будь кон­трас­ти­ру­ет одеж­ду с цве­том сво­ей ко­жи? На­вер­ное, нет. Тог­да бы он слиш­ком яв­но вы­делял­ся из тол­пы. Длин­ны­ми паль­ца­ми он пе­релис­ты­ва­ет стра­ницы ме­ню, вни­матель­но изу­чая его. О, эти паль­цы! Я не­воль­но вспо­минаю сце­ну сек­са с мо­ей ма­терью, и внут­ри у ме­ня всё сжи­ма­ет­ся. Мож­но ска­зать, ей тог­да очень-очень по­вез­ло за­иметь та­кого муж­чи­ну. За­иметь... Н-да, ка­кое-то не­под­хо­дящее сло­во, учи­тывая спе­цифи­ку той но­чи...

Воз­вра­ща­ет­ся офи­ци­ант с бу­тыл­кой в ру­ке, по­казы­ва­ет эти­кет­ку Ма­ару и мне и раз­ли­ва­ет ви­но в бо­калы.
- Хо­рошо, что ты вы­тащи­ла ме­ня сю­да, - го­ворит Ма­ар, не от­ры­ва­ясь от ме­ню. – Дел нын­че нев­про­ворот, да­же за­бываю по­обе­дать. Что ты за­кажешь?
Я сно­ва ка­чаю го­ловой. Я ед­ва ды­шу в его при­сутс­твии, что уж го­ворить про еду. Он, со­щурив­шись, смот­рит на ме­ня.
- Ты дол­жна есть. Ху­доба бу­дет те­бе не к ли­цу.
Его гла­за свер­ка­ют, и он сно­ва ус­трем­ля­ет свой взор в ме­ню, по­тирая ука­затель­ным паль­цем под­бо­родок.
- Ду­маю, са­лат "Мон­мартр в цве­ту" и фуа-гра бу­дут иде­аль­ным до­пол­не­ни­ем к на­шему ви­ну. Две пор­ции.

Офи­ци­ант ки­ва­ет и уда­ля­ет­ся. "Мон­мартр", фуа-гра, фран­цуз­ское ви­но – я очу­мело смот­рю на дрел­ла. Ма­ар при­губ­ля­ет ви­но, оце­нива­ет во­рох ку­соч­ков от сал­фе­ток и при­щури­ва­ет­ся. Я нер­вно сгла­тываю. Ду­рын­да! Я же са­ма выб­ра­ла этот рес­то­ран и сов­сем за­была, что он фран­цуз­ский.
- Ни­чего, что я при­шёл нем­но­го рань­ше? – он бе­рёт в свою ла­донь мою ру­ку. – Мне по­каза­лось, что ес­ли я сей­час же не зай­ду сю­да, ты убе­жишь, свер­кая пят­ка­ми. – Боль­шим паль­цем он пог­ла­жива­ет мою ру­ку и улы­ба­ет­ся.

Его гу­бы... Иде­аль­но очер­ченные, пол­ные, чувс­твен­ные. А как он при­касал­ся ими ко мне! Я чувс­твую, что хо­чу эти гу­бы. Це­ловать их, ощу­щать на сво­ей ко­же, на шее, на гру­ди - вез­де. Я хо­чу, что­бы его прон­зи­тель­ные го­лубые гла­за смот­ре­ли в мои и упи­вались мо­им нас­лажде­ни­ем. Я хо­чу шеп­тать его имя, лас­кать на язы­ке, про­бовать каж­дую ин­то­нацию... Бо­же! Я хо­чу его все­го!
- Ска­жешь что-ни­будь?
Он воп­ро­ситель­но под­ни­ма­ет бро­ви и про­дол­жа­ет лас­кать мою ру­ку, гля­дя на ме­ня. "Я те­бя хо­чу!"
- Ра­да-те­бя-ви­деть, - од­ним сло­вом вы­лета­ет из мо­его рта.
Он ис­крен­не сме­ёт­ся.
- Ну, хо­рошо, - Ма­ар одоб­ри­тель­но хло­па­ет ме­ня по ру­ке. – Я уж по­думал, что ты дар ре­чи по­теря­ла.

Да, это так. Ещё нем­но­го - и я ли­шусь и чувств. Как же мне вес­ти с ним раз­го­вор, ес­ли так нап­ря­жена? Сто­ит всё же нем­но­го вы­пить. По при­выч­ке, я спер­ва вды­хаю аро­мат на­пит­ка и слег­ка про­бую на язык. Све­жесть, фрук­то­вые то­на, мёд... Этот вкус мне на­пом­нил вкус яда Тей­на. Я мыс­ленно ус­ме­ха­юсь. "Да, ты оп­ре­делён­но ред­кий эк­зем­пляр сре­ди ос­таль­ных дрел­лов, Тейн. Изыс­канный, пь­яня­щий, сын сво­его от­ца." Я ос­ме­лива­юсь пос­мотреть в яс­ные гла­за Ма­ара. Они из­лу­ча­ют удо­воль­ствие, теп­ло... Вож­де­ление? Нет-нет. По­каза­лось. Я де­лаю не­боль­шой гло­ток и про­дол­жаю оце­нивать пос­левку­сие на язы­ке.

- Я ви­жу, ты не рас­те­ряла сво­их на­выков.
Я смот­рю ви­но на прос­вет.
- На­де­юсь, что не все.
В го­лове про­носит­ся вос­по­мина­ние о не­дав­нем сек­се с Тей­ном. Ой, не знаю. Как всег­да, он до­мини­ровал и, чес­тно ска­зать, я не пом­ню, ка­кой бы­ла с ним. Мои мыс­ли за­нимал си­дящий сей­час нап­ро­тив ме­ня муж­чи­на.
- Мне по­каза­лось, ты хо­чешь о чем-то серь­ёз­ном по­гово­рить со мной, - про­из­но­сит Ма­ар и под­но­сит бо­кал к гу­бам.
- Вот как? Как ты это по­нял?
Он улы­ба­ет­ся угол­ка­ми губ.
- Боль­шое ко­личес­тво мно­гото­чий.
- О...

Да, я пом­ню, как труд­но мне бы­ло соб­рать­ся с мыс­ля­ми и на­писать что-то внят­ное.

- У те­бя проб­ле­мы?
Он от­став­ля­ет бо­кал и приб­ли­жа­ет­ся ко мне, скло­нив­шись над сто­лом. "Да, чёрт по­бери, моё же­лание к те­бе!"
- Ду­маю, ес­ли бы у ме­ня бы­ли проб­ле­мы, ты бы пер­вым это уз­нал.
- Да, ты пра­ва, - он под­но­сит мою ру­ку к гу­бам и мед­ленно це­лу­ет. – Так что те­бя тре­вожит?

Что он де­ла­ет? Он что, уме­ет чи­тать мои мыс­ли и сам под­талки­ва­ет ме­ня к гре­хопо­доб­ным ве­щам? Нет-нет, я са­ма всё нак­ру­чиваю. Он лас­ко­во смот­рит на ме­ня: ни на­мёка на пош­лость или, прос­ти Гос­по­ди, секс. "В кон­це кон­цов, это прос­той по­целуй ру­ки, Джейн, а не то, что ты там се­бе во­об­ра­зила." Я де­лаю гло­ток ви­на и об­хва­тываю его ру­ку сво­ей. Он улы­ба­ет­ся.

- Раз­ве дол­жно что-то про­изой­ти, что­бы я за­хоте­ла встре­тить­ся с то­бой? Ты мно­гое сде­лал для ме­ня и в на­шу крат­косроч­ную встре­чу был нем­но­гос­ло­вен, но я за­мети­ла, как мно­го в воз­ду­хе ос­та­лось не­рас­став­ленных то­чек.
На мгно­вение Ма­ар за­мира­ет. Его гла­за по­тем­не­ли, в них по­яви­лась не­ведо­мая грусть. Се­кун­да - и пе­редо мной сно­ва яс­ный неж­ный взгляд.

- Ты что-то хо­чешь уз­нать про ме­ня?
- Да, - вы­дыхаю я.
- Ты всег­да бы­ла лю­бопыт­ной, Джен­ни.
Он рас­тя­гива­ет гу­бы в улыб­ке, об­хва­тыва­ет обе мои ру­ки и по­оче­ред­но це­лу­ет их.
- Ес­ли это не опас­но, - спеш­но до­бав­ляю я, от­вле­кая вни­мание от мо­его ёр­занья на сту­ле.
Ма­ар ус­ме­ха­ет­ся, уби­ра­ет ру­ки от мо­их, рас­прям­ля­ет­ся на сту­ле и бе­рёт­ся за бо­кал.
- Уз­нать что-то от ме­ня же не опас­но. Но быть со мной - вот ре­аль­ная уг­ро­за.
Я сгла­тываю.
- Для ме­ня?
В его гла­зах вспы­хива­ет огонь.
- Для нас обо­их.
Ой, нет, не по­каза­лось. Он... Хо­чет ме­ня? Я нер­вно об­ли­зываю гу­бы и от­пи­ваю ещё ви­на.
- Иног­да я мо­гу быть очень нес­держан­ным, - приг­лу­шён­но со­об­ща­ет он.
Я де­лаю ещё один гло­ток.
- Как тог­да с мо­ей ма­терью?
- Да.
О-о. "Ма­ар Кри­ос, да вы из­вра­щенец, как и я." Или это я из­вра­щен­ка, как и он?
- Я не дол­жен был про­дол­жать, ког­да за­метил те­бя.
- О, - я ма­хаю ру­кой. – Это бы­ло луч­шее, что мне ког­да-ли­бо при­ходи­лось ви­деть.
Он удив­лённо смот­рит на ме­ня. Оу! Ка­жет­ся, во мне на­чина­ет го­ворить ви­но.
- И всё же мое по­яв­ле­ние в ва­шем до­ме по­нес­ло не­во­об­ра­зимые пос­ледс­твия. Ты сту­пила на опас­ный путь.
- Ма­ар, - он яв­но удив­лён, ус­лы­шав свое имя, - ес­ли бы не ты, я не знаю, где бы я бы­ла сей­час. Же­лание уви­деть те­бя, най­ти, от­кры­ло пе­редо мной аб­со­лют­но дру­гой мир, и я ни­чуть не жа­лею ни о чём.

Ка­жет­ся, он нем­но­го рас­сла­бил­ся. "Быть со мной - вот ре­аль­ная уг­ро­за. Для нас обо­их". Что он имел в ви­ду? Мо­жет быть нес­держан­ным... Это ка­са­ет­ся кон­крет­но сек­са или че­го-то ещё? Да, сей­час быть с ним опас­но. Убий­ство Бос­са ещё му­солят, кто-то да­же пы­тал­ся вый­ти на след убий­цы. Я мыс­ленно сгла­тываю – ес­ли бы не пок­ро­витель­ство Ма­ара, по­жалуй, ме­ня бы уже наш­ли. Хо­тя са­мо убий­ство при­писы­ва­ют ему, нек­то всё же выс­ка­зал пред­по­ложе­ние, что не он пер­вый при­ложил ру­ку к кон­чи­не Бос­са. Быть мо­жет, по­это­му путь с ним опа­сен? Он ищет то­го, кто мог та­кое пред­по­ложить? «Чёр­ные охот­ни­ки» - ува­жа­емая груп­пи­ров­ка. Я слы­шала, что Ария Т`Ло­ак сог­ла­силась на сот­рудни­чес­тво с ни­ми. Чья это зас­лу­га, ес­ли не Ма­ара? И ес­ли он сот­рудни­ча­ет с ней, тог­да я це­ликом и пол­ностью по­нимаю его. Ария мне живь­ём го­лову отор­вёт, ес­ли я зас­ве­чусь на Оме­ге или... - я от­пи­ваю из бо­кала. - С Ма­аром.

Нес­держан­ный... Что ж, те­перь я знаю, в ко­го по­шёл Тейн.

- Как ты поз­на­комил­ся с мо­ей ма­терью? - я пе­рево­жу те­му раз­го­вора, хоть и не сов­сем в пра­виль­ное рус­ло.
- Она по­пала в не­боль­шое прик­лю­чение.
Я за­каты­ваю гла­за.
- О, это она уме­ла.
- Ты не ви­делась с ней с тех пор?

Я ка­чаю го­ловой. Пос­ледний раз я ви­дела её на Рож­дес­тво че­тыр­надцать лет на­зад. Я за­раба­тыва­ла тем, что соб­лазня­ла чёр­то­вых пе­дофи­лов и уби­вала их, зав­ла­девая все­ми их день­га­ми. Я пом­ню, как я, не­нави­дя каж­до­го из них, ре­зала им глот­ки по­дарен­ным но­жом. Как в тот мо­мент я не­нави­дела свою мать! В один из та­ких дней мне не по­вез­ло: ме­ня зас­ве­тили ко­пы. Я ед­ва уд­ра­ла с мес­та прес­тупле­ния и, пос­коль­ку убий­ство бы­ло со­вер­ше­но в дру­гом рай­оне Та­уна, мне не сос­та­вило тру­да заг­ля­нуть в вин­ный ма­газин не­дале­ко от на­шего до­ма. Мать бы­ла там зав­сегда­та­ем, и про­давец без заз­ре­ния со­вес­ти про­дал мне бу­тыл­ку са­мого до­рого вис­ки, уди­вив­шись, как мно­го моя мать за­рабо­тала сво­им ста­рым и дрян­ным те­лом. Я приш­ла до­мой, как всег­да, вов­ре­мя. Ка­кой-то не­понят­ный оч­ка­рик вов­сю пых­тел на те­ле ма­тери. А она, как обыч­но, на­качав­шись нар­ко­той, ед­ва раз­ли­чала про­ис­хо­дящее вок­руг. Она об­ве­ла ме­ня мут­ным взгля­дом и ска­зала:
- Джен­ни, дет­ка, из­ви­ни, я слег­ка за­нята.
Я смот­ре­ла на неё с от­вра­щени­ем и не мог­ла по­нять, как та­кой, с ви­ду ка­зав­ший­ся ин­телли­ген­тный и утон­ченный, дрелл мог пос­мотреть на эту шваль. Я мол­ча пос­та­вила пе­ред ней бу­тыл­ку вис­ки и, заб­рав дав­но соб­ранный рюк­зак, выш­ла из до­ма. Нав­сегда. Тог­да мне бы­ло три­над­цать лет.

- А ведь ты мог бы стать мо­им от­цом, - вне­зап­но пред­по­лагаю я.
Ма­ар вни­матель­но смот­рит на ме­ня. Я скло­няю го­лову и ед­ва улы­ба­юсь. – Мне ка­залось, что ес­ли ты вер­нёшь­ся, я обя­затель­но на­берусь сме­лос­ти и поп­ро­шу увез­ти ме­ня по­даль­ше от неё. Ты ка­зал­ся мне очень ум­ным и по­да­ющим при­мер дру­гим. Я хо­тела быть та­кой же. Я.., - де­лаю вдох. К гор­лу под­ка­тыва­ют слё­зы. Как и тог­да, сей­час я на­хожусь в та­кой же си­ту­ации. – Прос­то я хо­тела об­ще­ния с тем, кто сто­ит вы­ше все­го то­го дерь­ма, что ок­ру­жало ме­ня. Что­бы я мог­ла на­учить­ся че­му-то у то­го, кто муд­рее и опыт­нее. Что­бы я...

Я под­ни­маю гла­за на Ма­ара и ви­жу гри­масу бо­ли на его ли­це. О, нет, сей­час он ска­жет, что ви­новат в том, что не вер­нулся. Это­го я не вы­несу. Мне хва­тило рас­ка­яний Тей­на пос­ле мо­его воз­вра­щения, а ус­лы­шать по­доб­ное от Ма­ара - это бу­дет прос­то убий­ствен­но.
- Джен­ни, - шеп­чет он и прид­ви­га­ет­ся бли­же к сто­лу. – Ма­лют­ка Джен­ни, я не мог вер­нуть­ся пос­ле то­го, что ты уви­дела. Я не мог заб­рать те­бя с со­бой и ви­деть, как ты по­том бу­дешь му­чить­ся же­лани­ем ко мне.
Гром сре­ди яс­но­го не­ба. Я ощу­щаю хо­лод­ную вол­ну, ока­тыва­ющую ме­ня с ног до го­ловы. Ка­жет­ся, я сей­час за­валюсь на пол. Же­лани­ем к не­му? Да мне же во­семь лет бы­ло!
- Ты ведь шу­тишь?
- Нет, - он ка­ча­ет го­ловой. – Я ви­дел, ка­кое я про­из­вёл на те­бя впе­чат­ле­ние и по­том, спус­тя мно­го лет, я бы прос­то не сдер­жался.
Моё вто­рое хит­рое "я", ко­торое про­сыпа­ет­ся край­не ред­ко, уда­ря­ет ме­ня со всей си­лы по го­лове.
- Ты что, то­же из пе­дофи­лов, что ли? – шип­лю я.
Он сме­ёт­ся.
- Нет, но уже тог­да ты бы­ла очень кра­сивым ре­бен­ком, и уже тог­да те­бя ин­те­ресо­вало всё эк­зо­тич­ное и ни на что преж­де не по­хожее.
- От­ку­да ты зна­ешь?
Ма­ар взды­ха­ет и от­ки­дыва­ет­ся на спин­ку сту­ла.
- Я встре­тил твою мать в ма­гази­не. Она дол­го сто­яла пе­ред вит­ри­ной с иг­рушка­ми, не зная, что выб­рать те­бе в по­дарок. Ведь те­бе не бы­ли ин­те­рес­ны ни кук­лы, ни плю­шевые мед­ве­ди. Тог­да-то она и сце­пилась с од­ной из жен­щин, наз­вавшей ее шлю­хой. Я ед­ва удер­жал её от ру­коп­рикладс­тва и выз­вался про­водить до до­ма. Она бы­ла в край­не рас­трё­пан­ных чувс­твах. К со­жале­нию, те день­ги, что бы­ли у неё на по­дарок те­бе, она пот­ра­тила на ка­кое-то де­шёвое пой­ло, а пос­ле уго­вори­ла ме­ня под­нять­ся к вам, ведь встре­ча с иноп­ла­нет­ным муж­чи­ной для те­бя бу­дет луч­ше вся­кого по­дар­ка.
Я зал­пом осу­шаю свой бо­кал, нап­ле­вав на рам­ки при­личия и до­рого­виз­ну на­пит­ка.
- И всё же она мог­ла не тра­тить эти день­ги и ку­пить мне са­мого обыч­но­го плю­шево­го мед­ве­дя, - ти­хо го­ворю я.

По­яв­ля­ет­ся офи­ци­ант и при­носит наш за­каз. Я сов­сем за­была про еду! Он спра­шива­ет, не под­лить ли мне ви­на в бо­кал. Я воп­ро­ша­юще смот­рю на Ма­ара, слов­но спра­шиваю у не­го раз­ре­шения.
- Ос­тавь­те всю бу­тыл­ку, - го­ворит он и на­лива­ет мне доб­рую по­лови­ну бо­кала. О-о, кто-то се­год­ня напь­ёт­ся!
Офи­ци­ант за­бира­ет та­рел­ку с во­рохом ра­зор­ванных сал­фе­ток и ухо­дит. Ма­ар прид­ви­га­ет ко мне та­рел­ку с са­латом.
– Те­бе нуж­но по­есть, ина­че те­бя раз­ве­зёт.

Он так за­бот­лив. Не удив­люсь - он нач­нёт кор­мить ме­ня сам, ес­ли я от­ка­жусь. Я не­хотя под­цепляю вил­кой ку­сочек кар­то­феля и от­прав­ляю в рот. Вкус­но! Что ж, се­год­ня мо­ему же­луд­ку по­везёт - его хо­зяй­ка не бу­дет пить на­тощак.
- Я не хо­тел расс­тра­ивать те­бя этим рас­ска­зом.
Я мо­таю го­ловой.
- То, что она не зна­ла, что мне по­дарить, не де­ла­ет ей чес­ти по срав­не­нию со все­ми ос­таль­ны­ми пос­тупка­ми. Ты сам стал са­мым луч­шим по­дар­ком для неё.
- По­дар­ки не при­носят бед в семью.
Я вздёр­ги­ваю го­лову.
- Ты прав­да ду­ма­ешь, что то, как мы жи­ли, мож­но бы­ло наз­вать семь­ёй?!

Я воз­му­щена и не слы­шу, что поч­ти кри­чу на весь рес­то­ран. На нас на­чина­ют смот­реть. Я уты­ка­юсь но­сом в та­рел­ку и ле­ниво жую. Ощу­щаю при­кос­но­вение к сво­ей ще­ке и под­ни­маю го­лову. Ма­ар со­чувс­твен­но и неж­но смот­рит на ме­ня.
- Прос­ти. Ко­неч­но же, нет.
Он лас­ка­ет мою ко­жу, под­ни­ма­ет вы­ше ла­донь и боль­шим паль­цем гла­дит по бро­ви. Ус­по­ка­ива­ет. Я хо­чу, что­бы этот мо­мент не кон­чался, но су­ровая ре­аль­ность зас­тавля­ет нас дер­жать­ся в рам­ках при­личия. Хо­тя бы в рес­то­ране. Я бла­годар­но улы­ба­юсь ему и про­дол­жаю есть. Да, я бы не от­ка­залась от та­кого от­ца. Тей­ну по­вез­ло. Хо­тя он го­ворит, что они ма­ло об­ща­лись из-за ре­пута­ции Ма­ара. Не­уже­ли он не смог бы за­щитить сво­его сы­на?
- В тот пе­ри­од у ме­ня бы­ли слож­ные де­ловые от­но­шения с од­ним из ба­тари­ан­ских ра­ботор­говцев, - го­ворит Ма­ар, прис­ту­пая к сво­ей тра­пезе. Я вни­матель­но сле­жу за его ру­ками. – Я не мог заб­рать те­бя с со­бой и по этой при­чине. Ког­да я ока­зал­ся на Зем­ле, это ста­ло сво­его ро­да от­ду­шиной, но не­дол­гой.
- Что за ба­тары? – сно­ва пе­рево­жу я раз­го­вор, на этот раз удач­но.
- Ба­лак, - през­ри­тель­но бро­са­ет Ма­ар.
О-о, знаю это­го ти­па. Ну, как знаю: слы­шала.
- М-м, - пе­режё­вывая, мы­чу я, и тут ме­ня осе­ня­ет. – По­годи-ка, - я прог­ла­тываю, за­пиваю и про­чищаю гор­ло. – Чарн был под­ручным Ба­лака, а пос­ле стал под­ручным Бос­са.
Ма­ар ки­ва­ет и вы­жида­юще смот­рит на ме­ня. Я за­кусы­ваю кон­чик вил­ки. В мо­ей го­лове ро­ем про­лета­ет ло­гичес­кая це­поч­ка.
- Босс убил Ба­лака и Чарн пе­решёл к не­му?
Дрелл улы­ба­ет­ся. А-а, я ум­ни­ца.
- Но как по­лучи­лось так, что ба­тари­ан­цы ста­ли прис­лу­живать Бос­су? Это же... ба­тари­ан­цы!
- Босс был очень умён для сво­их сем­надца­ти лет, ког­да при­шёл к влас­ти Ба­лака.
Сем­надцать лет! А мы с ним по­хожи. В сем­надцать я вов­сю на­води­ла ки­пиш на Оме­ге.
- Тем бо­лее, он был руч­ным зверь­ком Хо­зя­ина, то есть, Ба­лака. Од­но­му это пос­лу­жило при­чиной смер­ти, дру­гому..., - Ма­ар взды­ха­ет, - ста­нов­ле­ни­ем но­вой влас­ти и им­пе­рии Бос­са.
- Кто стал его так на­зывать?
- Чарн на­зывал его так, а пос­ле это имя ста­ло на­рица­тель­ным.
Я ки­ваю го­ловой. Ма­ар так мно­го зна­ет. Ин­те­рес­но, от­ку­да? Стоп-стоп! Что там рас­ска­зывал о нём Тейн? Не­ког­да он был в хо­роших от­но­шени­ях с Бос­сом, а по­том всё из­ме­нилось.
- Босс приб­рал к ру­кам власть, к ко­торой стре­мил­ся ты? – вы­пали­ваю я.
- К со­жале­нию. – Ма­ар от­пи­ва­ет ви­на и хит­ро смот­рит на ме­ня. – Джен­ни, из те­бя по­лучил­ся бы неп­ло­хой де­тек­тив.
- Ага, - бур­каю я. – Кое-кто ког­да-то про­рочил мне мес­то в СПЕК­ТРах. О! Он уже мёртв. От мо­ей же ру­ки.

Я во­оду­шев­лённо при­нима­юсь за еду и за­мечаю на се­бе всё тот же хит­рый взгляд Ма­ара.
- Что? – бор­мо­чу я.
- Ты лю­бишь уби­вать, - зак­лю­ча­ет он.
Я зас­ты­ваю.
- Мои "Охот­ни­ки" то­же лю­бят это де­ло.
На­конец я прог­ла­тываю.
- Тог­да по­чему...
- Нет, - рез­ко об­ры­ва­ет он ме­ня и рас­смат­ри­ва­ет сквозь бо­кал зо­лотис­тый цвет ви­на. – Со мной опас­но, я уже го­ворил.
- Но ведь я умею и люб­лю уби­вать. Ты сам ска­зал.
Его го­лубые гла­за серь­ёз­но смот­рят на ме­ня. Страш­но. Я неп­ро­из­воль­но гло­таю и де­лаю нес­коль­ко глот­ков из бо­кала. Не-ет, пусть луч­ше он бу­дет иг­ри­вым.
- Ни­ког­да не спорь со мной, Джейн Ше­пард.
Охо-хо. Вдвой­не опас­но. И за­водит. Ну ещё бы! Ведь он так по­хож на Тей­на. То есть, Тейн на не­го. Стоп, Ше­пард! Да, они отец и сын, но... Но.

Я смот­рю на хму­рого Ма­ара. С не­го вряд ли сни­мешь злую мас­ку при­кос­но­вени­ем. Хо­тя, ес­ли поп­ро­бовать...
Я про­тяги­ваю ру­ку и кла­ду ла­донь на его ку­лак. Ого! Да он и прав­да ра­зоз­лился. Я чувс­твую нап­ря­жение в нём. Его ли­цо слег­ка смяг­ча­ет­ся, и Ма­ар скло­ня­ет­ся ко мне, заг­ля­дывая в гла­за.
- Что те­бя дей­стви­тель­но тре­вожит?
Я за­воро­жён­но смот­рю в его очи и в их от­ра­жении ви­жу се­бя, ожи­да­ющую по­целуя. "Это же оче­вид­но", - за­мечаю я и в от­вет на его воп­рос ро­няю:
- Я хо­чу те­бя.

Что-о? Что я ска­зала? Моё ли­цо за­лива­ет крас­ка, а ли­цо Ма­ара раз­гла­жива­ет­ся от злос­ти и ста­новит­ся... Рав­но­душ­ным?
- Яс­но.
Он вы­тас­ки­ва­ет свою ру­ку из-под мо­ей и при­нима­ет­ся за еду.
Яс­но? И это всё? Я очу­мело зас­ты­ваю на сту­ле. Яс­но... Яс­но! "Да что те­бе, Ма­ар Кри­ос, яс­но?!"
Так и хо­чет­ся уп­ря­мо дви­нуть ему в пле­чо или во­об­ще прос­то дви­нуть.

Я на­ливаю се­бе ещё ви­на и пред­став­ляю, как бы­ло бы чу­дес­но, будь бо­кал боль­ше. Я бы уто­пилась. Ощу­щаю се­бя про­винив­шимся ре­бён­ком. Ха! По су­ти, так и есть. Моё ли­цо по­лыха­ет от сты­да, я за­мечаю, что с со­сед­не­го сто­лика на нас смот­рят. "Че­го ус­та­вились, грё­баные при­дур­ки?" Я ук­радкой ог­ля­дыва­юсь и по­нимаю, что в рес­то­ране нет ни од­но­го иноп­ла­нет­но­го пред­ста­вите­ля. Чёрт! О-о, это бы­ла пло­хая идея с са­мого на­чала.

Но ка­кого тог­да дь­яво­ла этот – не знаю, как его наз­вать! – дрелл пе­редо мной тут вы­кобе­нивал­ся, ес­ли ему всё яс­но?!

Я до­пиваю ви­но и на­ливаю но­вую пор­цию.
- По­лег­че, - как бы нев­зна­чай бро­са­ет Ма­ар.
- Яс­но, - бур­каю я и де­лаю боль­шой гло­ток.
Кра­ем гла­за за­мечаю на се­бе прис­таль­ный взгляд, по­вора­чиваю го­лову. Пой­мав на се­бе мой гнев­ный взгляд, муж­чи­на за со­сед­ним сто­ликом низ­ко скло­ня­ет­ся над сво­ей та­рел­кой и на­чина­ет энер­гично ре­зать ку­сок мя­са, пос­ме­ива­ясь. Что за цирк? Чёр­то­вы кло­уны.

Я сле­дую при­меру не­из­вес­тно­го иди­ота и не под­ни­маю взо­ра на Ма­ара. Мои уши по­лыха­ют ад­ским ог­нём. По не­из­вес­тной мне при­чине я по­чему-то прив­ле­каю к се­бе вни­мание. О-о, я же ры­жая! Ну как же без это­го. И ещё это платье, и каб­лу­ки, и этот чёр­тов дрелл, так жес­то­ко ме­ня оса­див­ший... Чёрт по­бери! Я же не прок­ри­чала о сво­ем же­лании? А ес­ли...
Я сно­ва ог­ля­дываю по­меще­ние. "Пи*дец!" Я рез­ко от­во­рачи­ва­юсь.
- Я ведь не ска­зала это вслух?
- Нем­но­го гром­че, чем обыч­но.
Ма­ар ос­та­нав­ли­ва­ет­ся и смот­рит на ме­ня. Ме­ня на­чина­ет тряс­ти. Ку­ча на­роду, я на­бара­холен­ная, слов­но кук­ла, и ещё ляп­нувшая та­кое дрел­лу. Гос­по­ди, раз­вер­зни вра­та ада!
- Ты хо­чешь уй­ти? – обес­по­ко­ен­но спра­шива­ет Ма­ар.
- Да, - ле­печу я.
Ма­ар под­зы­ва­ет офи­ци­ан­та и про­сит счёт. Тот ки­ва­ет и уда­ля­ет­ся. Ма­ар об­хва­тыва­ет мои по­холо­дев­шие ру­ки и под­но­сит к гу­бам. Ой, нет, не на­до! Толь­ко не здесь. Я от­дёрги­ваю ру­ки и хва­та­юсь за бо­кал. Ви­жу со­чувс­твие на ли­це дрел­ла. "Это всё из-за те­бя, вот смот­ри те­перь." Я жут­ко раз­нер­вни­чалась, да­же зу­бы сту­чат о стек­ло. Где этот офи­ци­ант?! За­видев на го­ризон­те приб­ли­жа­юще­гося че­лове­ка, я спеш­но встаю и на хо­ду бро­саю: "По­дож­ду на ули­це". Под­хва­тываю свою сум­ку и очер­тя го­лову вы­бегаю из рес­то­рана.

В ли­цо мне бро­са­ет­ся ве­чер­няя прох­ла­да Нос Ас­тры. "Чёр­то­вы лю­диш­ки! Да что вы зна­ете о том, ка­кие чувс­тва я ис­пы­тываю к это­му дрел­лу?! Что вы во­об­ще по­нима­ете в страс­ти и сок­ро­вен­ности меж­ду дву­мя людь­ми? Иди­оты, не­нави­жу вас!.." Моё гор­ло об­ни­ма­ет ко­мок слез. Я до сих пор не при­вык­ла к тол­пе и вни­манию со сто­роны дру­гих. Как же силь­но я из­ме­нилась за пос­ледние го­ды. По­нима­ет ли Тейн, что от бы­лой ме­ня не ос­та­лось ни­чего и что те­перь для ме­ня важ­но лишь близ­кое его при­сутс­твие, а не пы­лание ог­нём от эк­ста­за? Чёрт, чёрт, чёрт! По­чему я не мо­гу по­гово­рить с ним об этом? По­чему опять убе­гаю? Ведь он дол­жен при­нять ме­ня та­кой, ка­кой я ста­ла, ес­ли он лю­бит. Лю­бит... А что же до ме­ня? Что чувс­твую я?

Креп­кие ру­ки сжи­ма­ют мои пле­чи. Я раз­во­рачи­ва­юсь и при­жима­юсь всем те­лом к Ма­ару.
- По­жалуй­ста, уве­зи ме­ня от­сю­да. Я не хо­чу ни­кого ви­деть.
Я умо­ля­юще смот­рю на не­го, а он на ме­ня. Моя ру­ка ле­жит на его гру­ди, и я чувс­твую, как ко­лотит­ся его сер­дце. "О, Ма­ар, за­чем ты так смот­ришь на ме­ня? Ли­бо уво­зи, ли­бо це­луй уже и пусть эти ти­пы ви­дят, как ты от­ве­ча­ешь на моё приз­на­ние. И тог­да мне бу­дет всё рав­но, смот­рят они на ме­ня или нет. Ну сде­лай же уже что-ни­будь!"
Дрелл рас­кры­ва­ет свой плащ, ку­та­ет в не­го ме­ня и ве­дёт к а­эро­кару. Я так и зна­ла. Что ж, ви­димо, он то­же бо­ит­ся са­мого се­бя, как и эти лю­ди в рес­то­ране. Я ошиб­лась в нём? В том страс­тном муж­чи­не, ко­торый так тре­пет­но об­ха­живал пер­вую по­пав­шу­юся ба­бён­ку, за­манив­шую его сло­вами о не­выб­ранном по­дар­ке для ре­бён­ка. "Да ты прос­то олух, Ма­ар!"
Я са­жусь в а­эро­кар и ку­та­юсь в плащ. От не­го пах­нет тер­пким вку­сом, за­пахом, ко­торый я ле­ле­яла в сво­ём вос­по­мина­нии дол­гие го­ды. А сей­час от мо­ей меч­ты ве­ет стра­хом. Я до сих пор пом­ню этот за­пах, по­тому что очень час­то бо­юсь са­ма.

За­мазы­ва­ем сле­ды прес­тупле­ния вмес­те с Placebo - Scene of the crime